Ode ao gramado e a árvore

Nem tinta,
nem reboco.
Só escuro,
só sufoco.

Nem luz,
nem ar puro,
só concreto
e escuro.

Nem flores,
nem criança.
fica saudade,
fica lembrança.

Talvez me acostume,
talvez viva sem ela.
Não como era antes.
Lá se foi minha janela.

Tô em baixo, tô em cima. Quando tô em baixo que é bão, pois o que me espera é tar em cima.

Ao buscar a constante criatividade vendável, rentável da qual trocamos por passeios aos domingos, carros e TVs gigantes, esquecemos da criatividade do dia à dia, a criatividade bêbada, irresponsável. Criatividade de libertação. Quero com essa liberdade despendurar minhas contas, não as dos boletos, mas as contas da virtude.